Um éclair e um millefeuille, por favor

sigo para o balcão para indicar os bolos que pré-paguei, não preciso de apontar, sei os nomes, sei pedi-los com boa pronúncia, uma senhora deve, em qualquer circunstância ser chic , três chic,

Um éclair e um millefeuille, por favor

O empregado não percebe, a língua mais bonita do mundo desperdiçada num empregado ignorante, refaço o pedido, um éclere e um mil folhas, ah, e ele , ah um éclere e um mil folhas


Dulce Maria Cardoso



Duane Keiser

vigie a cozedura

Certas donas de casa demasiado cozidas perdem o sabor e não são cómodas de comer. Vigie a cozedura: ao toque, a dona de casa deve apresentar uma consistência um nadinha mole


roland topor

m'ninas, ide ver a montra do livreirito :')

girls just want to have fun...

Minha querida Birdie

Encontrei-a agora mesmo do lado de fora do Tom Gate, andando com um ar muito rígido, e eu acho que ela estava a tentar dar com o caminho para os meus aposentos.
Por isso perguntei-lhe "Porque é que veio sem a Birdie?" E ela respondeu: "A Birdie foi-se embora! e a Emily também! e a Mabel não gosta de mim!" e duas lágrimas de cera correram pelas suas faces.
Ora esta, que parvoíce minha! Ainda não lhe disse de quem é que tenho estado a falar durante este tempo todo! Era a sua boneca nova. Fiquei muito satisfeito por a ver, e levei-a para a sala, e dei-lhe uns fósforos para comer, e uma boa chávena de cera derretida para beber, pois a pobrezinha estava cheia de fome e de sede após tão longa caminhada. Por isso disse-lhe: "Venha sentar-se à lareira enquanto conversamos os dois." "Oh, não, não!" Exclamou. "Prefiro não o fazer! Sabe que eu derreto facilmente!" E obrigou-me a leva-la para o outro canto da sala onde estava mais fresco: e então sentou-se no meu joelho e começou a abanar-se com um limpa-canetas porque, segundo me disse, receava que a ponta do nariz começasse a derreter.
"Não faz ideia do cuidado que nós, bonecas, temos que ter", confidenciou-me. "Olhe uma irmã minha" imagine só "aproximou-se muito destra da lareira para aquecer as mãos, e uma delas caiu de imediato! Está a ver?"
"Claro que caiu logo" disse eu "porque era a mão direita." "E como é que sabe que era a mão direita, Senhor Carroll?" perguntou a boneca.
E eu respondi: "Penso que tenha sido a mão direita porque ela era muito destra."
A boneca retorquiu "Não me rio. Acho que não tem graça nenhuma. Até uma vulgar boneca de madeira era capaz de arranjar uma piada melhor do que essa. E, alem disso, fizeram a minha boca tão rígida que eu, por muito que tente, não consigo rir!"
"Não fique zangada com isso", exclamei, "mas diga-me o seguinte: vou dar a Birdie e às outras crianças uma fotografia para cada uma delas escolher. Qual é que pensa que a Birdie preferiria?" "Não sei", afirmou a boneca: ¿Será melhor perguntar-lhe."
E assim lá a levei a casa de táxi. Qual é que a menina prefere? Arthur de Cupido? Ou Arthur e Wilfrid juntos? Ou a menina e Ethel de pedintes? Ou Ethel sentada numa caixa? Ou uma sua?

Afectuosamente, este seu amigo,
C.L. Dogson

Chapéus para Alice

Com o uso e os anos este chapéu de Praga tornou-se tão subtil, tão subtil, insistiu o Chapeleiro Louco, que já é perfeitamente transparente, e foi colocar com extremo cuidado sobre a cabeça de Alice o puro ar no qual parecia ter pegado delicadamente, com a ponta dos dedos, de uma prateleira vazia da sua sombria e assombrosa chapelaria. As suas grandes abas levar-te-ão voando até à cidade mágica das suas origens, acrescentou como se inclinasse para a direita o chapéu invisível, e os ponteiros do teu relógio girarão ao contrário (...)



Julián Ríos

é já este sábado!!!

tea time

anne and her family lived alone on an island. she enjoyed having tea time with her friends the spiny lobster and baby hawk. from national geographic (august 1938)

Happy Endings

John and Mary meet.What happens next? If you want a happy ending, try A.


A.

John and Mary fall in love and get married. They both have worthwhile and remunerative jobs which they find stimulating and challenging. They buy a charming house. Real estate values go up. Eventually, when they can afford live-in help, they have two children, to whom they are devoted. The children turn out well. John and Mary have a stimulating and challenging sex life and worthwhile friends. They go on fun vacations together. They retire. They both have hobbies which they find stimulating and challenging. Eventually they die. This is the end of the story.

B.

Mary falls in love with John but John doesn't fall in love with Mary. He merely uses her body for selfish pleasure and ego gratification of a tepid kind. He comes to her apartment twice a week and she cooks him dinner, you'll notice that he doesn't even consider her worth the price of a dinner out, and after he's eaten dinner he fucks her and after that he falls asleep, while she does the dishes so he won't think she's untidy, having all those dirty dishes lying around, and puts on fresh lipstick so she'll look good when he wakes up, but when he wakes up he doesn't even notice, he puts on his socks and his shorts and his pants and his shirt and his tie and his shoes, the reverse order from the one in which he took them off. He doesn't take off Mary's clothes, she takes them off herself, she acts as if she's dying for it every time, not because she likes sex exactly, she doesn't, but she wants John to think she does because if they do it often enough surely he'll get used to her, he'll come to depend on her and they will get married, but John goes out the door with hardly so much as a good-night and three days later he turns up at six o'clock and they do the whole thing over again.

Mary gets run-down. Crying is bad for your face, everyone knows that and so does Mary but she can't stop. People at work notice. Her friends tell her John is a rat, a pig, a dog, he isn't good enough for her, but she can't believe it. Inside John, she thinks, is another John, who is much nicer. This other John will emerge like a butterfly from a cocoon, a Jack from a box, a pit from a prune, if the first John is only squeezed enough.

One evening John complains about the food. He has never complained about her food before. Mary is hurt.

Her friends tell her they've seen him in a restaurant with another woman, whose name is Madge. It's not even Madge that finally gets to Mary: it's the restaurant. John has never taken Mary to a restaurant. Mary collects all the sleeping pills and aspirins she can find, and takes them and a half a bottle of sherry. You can see what kind of a woman she is by the fact that it's not even whiskey. She leaves a note for John. She hopes he'll discover her and get her to the hospital in time and repent and then they can get married, but this fails to happen and she dies.

John marries Madge and everything continues as in A.

C.

John, who is an older man, falls in love with Mary, and Mary, who is only twenty-two, feels sorry for him because he's worried about his hair falling out. She sleeps with him even though she's not in love with him. She met him at work. She's in love with someone called James, who is twenty-two also and not yet ready to settle down.

John on the contrary settled down long ago: this is what is bothering him. John has a steady, respectable job and is getting ahead in his field, but Mary isn't impressed by him, she's impressed by James, who has a motorcycle and a fabulous record collection. But James is often away on his motorcycle, being free. Freedom isn't the same for girls, so in the meantime Mary spends Thursday evenings with John. Thursdays are the only days John can get away.

John is married to a woman called Madge and they have two children, a charming house which they bought just before the real estate values went up, and hobbies which they find stimulating and challenging, when they have the time. John tells Mary how important she is to him, but of course he can't leave his wife because a commitment is a commitment. He goes on about this more than is necessary and Mary finds it boring, but older men can keep it up longer so on the whole she has a fairly good time.

One day James breezes in on his motorcycle with some top-grade California hybrid and James and Mary get higher than you'd believe possible and they climb into bed. Everything becomes very underwater, but along comes John, who has a key to Mary's apartment. He finds them stoned and entwined. He's hardly in any position to be jealous, considering Madge, but nevertheless he's overcome with despair. Finally he's middle-aged, in two years he'll be as bald as an egg and he can't stand it. He purchases a handgun, saying he needs it for target practice--this is the thin part of the plot, but it can be dealt with later--and shoots the two of them and himself.

Madge, after a suitable period of mourning, marries an understanding man called Fred and everything continues as in A, but under different names.

D.

Fred and Madge have no problems. They get along exceptionally well and are good at working out any little difficulties that may arise. But their charming house is by the seashore and one day a giant tidal wave approaches. Real estate values go down. The rest of the story is about what caused the tidal wave and how they escape from it. They do, though thousands drown, but Fred and Madge are virtuous and grateful, and continue as in A.

E.

Yes, but Fred has a bad heart. The rest of the story is about how kind and understanding they both are until Fred dies. Then Madge devotes herself to charity work until the end of A. If you like, it can be "Madge," "cancer," "guilty and confused," and "bird watching."

F.

If you think this is all too bourgeois, make John a revolutionary and Mary a counterespionage agent and see how far that gets you. Remember, this is Canada. You'll still end up with A, though in between you may get a lustful brawling saga of passionate involvement, a chronicle of our times, sort of.

You'll have to face it, the endings are the same however you slice it. Don't be deluded by any other endings, they're all fake, either deliberately fake, with malicious intent to deceive, or just motivated by excessive optimism if not by downright sentimentality.

The only authentic ending is the one provided here:
John and Mary die. John and Mary die. John and Mary die.

So much for endings. Beginnings are always more fun. True connoisseurs, however, are known to favor the stretch in between, since it's the hardest to do anything with.

That's about all that can be said for plots, which anyway are just one thing after another, a what and a what and a what.

Now try How and Why.


Margaret Atwood

o doutor Ramon Gomez de la Serna responde

Caro doutor Serna,que fazer para ocultar as minhas olheiras?

De uma leitora devidamente anónima

Cara leitora,

Chamaram-me porque ela nunca mais perdia as olheiras.
– Estas olheiras hão-de matá-la – disse-me a mãe.– Veja como são profundas e até onde lhe chegam.
Ela, dócil aos temores dos pais, já se via morta, deixando descair a cabeça no espaldar do cadeirão. Do balancé das olheiras fitava-me com um olhar esvaecido.
Eu, sorrindo perante a sua beleza perfeita, nem durante um minuto admiti que estivesse doente. Apenas me extasiava ante o seu rosto plácido, que usufruía o gozo proibido e a penetrante volúpia de imaginar que morria em plena saúde.
– Que acha então que terá a menina?
Sorridente, encarei de novo a mulher mimada e feliz, a quem chamavam menina, e disse-lhes:
– Não tem nada… está de perfeita saúde e é perfeita… estas olheiras são olheiras da beleza, as olheiras que na sua insolente beleza são o sinal mais optimista de que esta beldade se há-de manter firme pela vida fora…

As Cigarras

Saí para a rua e pus-me a pensar nisso em que levo o dia inteiro a pensar. Nas cigarras. Digo a mim própria que as cigarras têm toda a razão e que não sei quem foi o estúpido que um dia disse o contrário, não sei quem se lembrou de propor que as cigarras mudassem. Grande parvoíce. As formigas é que deviam mudar, pois, coitadas, são tão parvas. Dizer que uma cigarra deve trabalhar foi uma imbecilidade repetida durante séculos. As formigas sim, deviam ser cigarras, fazia-lhes bem o ócio, nenhuma formiga devia privar-se de uma sensação tão maravilhosa como a de saber dizer não, mandar ao inferno de uma vez por todas o seu feliz e pesado ninho laborioso.


Enrique Vila-Matas

ninhos

Ninguém nos pede que vivamos a "vida em rosa", mas tão pouco o desespero a negro. Como diz o provérbio chinês, nenhum homem pode impedir que o pássaro escuro da tristeza voe sobre a sua cabeça, mas o que pode impedir é que faça ninho na sua cabeleira.

Enrique Vila-Matas

Chocalho?

- Estou farta. Eu não quero os rumos que inventaram para mim. Prefiro ficar desorientada. Como as vacas sem chocalho. Foi o Pedro Almodóvar que disse estas coisas das vacas desorientadas. Foi num diálogo dum filme dele, a propósito das mulheres sem homem. Viúvas ou trocadas por outras, não importa, é parecido. Ele disse que as mulheres assim devem regressar ao lugar onde nasceram para rezar novenas com as amigas nas ermidas. Ou dizer mal das vizinhas. Qualquer coisa que as ocupe. As mulheres velhas têm sempre amigas. Eu quero ser assim. Velha, e quero ter amigas para ir com elas comer pastéis a Belém.


Sarah Adamopoulos, "A vida alcatifada"

o meu convívio com moscardos, moscas e mosquitos I

quando os moscardos avultam, os mosquitos são omissos. Suponho que devem estar a ser gerados para mais tarde se tornarem moscardos, depois de passarem pelo tamanho mosca. O mosquito é o peso-pluma. É evidente que, não sendo entomóloga, não sei se mosquitos, moscas e moscardos constituem uma hierarquia dimensional ou uma sequencia genética unitária. De qualquer forma, saber ou não saber, se é uma questão, não se revela pertinente.

Fui à vila mais próxima e, na drogaria, comprei um mata-moscas. Diverti-me tanto a matar que, pouco tempo depois, tive de voltar à vila para comprar outro mata-moscas, que o primeiro já todo se esfrangalhara. Aliás, previdente como sou, acabei por comprar cinco mata-moscas - dois amarelos, um azul, dois encarnados.



Fui adquirindo prática a matar. Não é fácil a princípio, há que balançar o mata-moscas de um certo ângulo, devidamente estudado para efeitos de eficiência; então, com um lento movimento da mão que segura o mata-moscas, tenta-se uma furtiva aproximação, avança, avança mais e então ZÁS! Nem sempre resulta ou, melhor dizendo, só raramente resulta, embora já resulte mais agora que no princípio. É a experiência, a prática, o treino. Tudo isto porque a mosca é esperta e, indesmentivelmente, de uma resistência física notável. Imagine-se: o meu ZÁS acertou-lhe em cheio (parece), ela trémula, ressalta, cai no chão, ZÁS outra vez e, desta vez, sem ocasião para estudar o ângulo, já que ela jaz imóvel, de asa murcha e pernas quebradas, parece tão inevitável, ZÁS! Mas a mosca levanta voo e vai cair um metro à frente. ZÁS!, um metro à frente, a mosca soergue-se a baixa altura, rodopiante, patética, sem rumo ou destino, tolamente desorientada. É difícil abater a mosca no ar, mesmo a baixa altura, ZÁS! ZÁS!, e a mosca esquiva-se para a direita, para a esquerda, tresloucada. Aterra ferida de cansaço, além de estropiada. ZÁS! Desta vez, sim. Vou buscar a pazinha e a vassourinha que também comprei na drogaria para este efeito. Varro a mosca, ela rebola-se na pazinha, aquieta-se. Atiro-a para o recipiente do lixo. Noto, surpreendida, que ela ainda mexe, ainda quer escapar das cascas de batatas, da raspa de cenoura, das pontas amarelecidas das couves, dos ossos do meio frango assado no forno (se sete fôlegos tem o gato, o dobro deles terá a mosca). Com a vassourinha, revolvo a ordem do lixo para lhe impedir a fuga, provoco uma espécie de derrocada como, salvas as devidasm distâncias, uma derrocada de pedregulhos à entrada de uma gruta, para sempre bloqueando a saída para quem está dentro ou a entrada para quem está fora. E lá fica para sempre subtilizado à ambição humana o Tesouro dos Incas, a Arca Perdida, o Valioso Segredo dos Piratas Negros...
Bem, acho que estou a ver televisão a mais, é o que se diz agora na própria televisão, sempre que alguma personagem se aventura por caminhos de estouvada fantasia. Andas a ver televisão a mais!


Fernanda Botelho

Fazer um homem (II)

Método de pão de gengibre

Qualquer receita de biscoitos serve, mas acrescentem gengibre extra, se quiserem resultados mais animados; e as nossas leitoras que escolheram este método geralmente querem! Passas fazem bons olhos e umbigos, mas podem usar aquelas drageias pequeninas prateadas desde que tenham cuidado para não partir os dentes com elas.

Quando tirarem o vosso homem do forno podem ter problemas em segura-lo, os homens feitos desta maneira são capazes de se fazer à estrada, com motas ou sem elas, a roubar lojas de conveniência, a tatuarem-se, e ao pé-coxinho cantarem “Run! Run! As fast as you can! You can't catch me, I'm the gingerbread man! ” Atar um cordel à perna antes de ir ao forno pode ajudar, mas, enfim – na nossa experiência, não por muito tempo.Há uma coisa boa a ser dita sobre este método: estes gajos são deliciosos, suficientemente bons para comer.


Margaret Atwood



tradução caseira da lebre

a lebre conta um conto

Era uma vez, contas, germes com cornos, viviam nos lavabos e só podiam ser derrotados por litros e litros de lixívia. Podias suicidar-te bebendo esta lixívia, e algumas mulheres fizeram-no.
Os jovens olham-te para cima, de olhos arregalados, ou se calhar olham-te para baixo: tornaram-se muito altos. Quão jovens são os jovens, nos dias de hoje? Varia. Alguns são bastante velhos. Mas ainda são muito crédulos. Porque tu estiveste lá, nesse tempo do era uma vez, e eles não.
E não apenas isso - estás a gostar disto - não havia diafragmas nus, e apenas os marinheiros e os presos tinham tatuagens. Não havia telefones, não havia vacinação, por isso não se podia chamar o médico quando se estava a morrer, de glândulas a rebentar, ou inchaços intestinais estagnados, de teias dentro da garganta, de febre cerebral, se fizesses sexo desprotegido o teu nariz caía muito mais depressa do que cai agora.
Os jovens ainda te estão a ouvir. Acreditam em ti? Será que foste sensacionalista o suficiente para eles? Esperas bem que sim.
Se fosses uma mulher casada, tudo acabava aos trinta, dizes, estavas condenada a vestir um vestido estampado e uma cinta de borracha e a sentar-te numa cadeira de baloiço no alpendre - nessa altura havia alpendres - a abanar-te com um leque, porque não havia ar condicionado, e falar sobre os teus pés chatos, a tua ciática, as tuas veias varicosas, e o ressonar do teu marido, cujas camisas tinhas que passar, todas as terças - montanhas de camisas – tudo isto metáforas para sexo medíocre.
Neste ponto há risinhos abafados. Mas tu não queres que o passado não seja tomado a sério. Custou muito. Merece respeito. Por isso, agora é a altura da artilharia pesada.
Deixem-me falar-vos de rolo de carne, dizes, baixando a voz, enquanto as caras, já pálidas, à tua volta empalidecem mais. Sim – rolo de carne, e enemas, e seringas bolbudas usadas para o que eles chamavam de “higiene feminina” - os três não estão isolados, dizes, num murmúrio emocionado.
Por esta altura os jovens fitam-te com horror fascinado, como se estivesses pronta a sacar uma das tuas pernas, revelando um coto amputado, verde e musguento. Histórias de guerra, é isso que eles querem - histórias de guerra, e menus nojentos. Querem sofrimento, querem cicatrizes. Deves falar-lhes do estufado?
Mas isso se calhar é demais. De qualquer maneira, já te excitaste o suficiente por uma noite.


Margaret Atwood


mais uma tradução caseira da lebre

CABEÇA DE PATRÃO EM PURÉ

Pelo fim do ano, antes do Natal, faz-se uma visitinha ao patrão e aproveita-se para matá-lo como a um porco, quer dizer, tendo o cuidado de sangrá-lo demoradamente até a carne dele ficar bem branca. Uma vez a cabeça cortada a preceito, raspa-se e limpa-se. Em seguida, mete-se em água a ferver durante cerca de meia hora, e depois tira-se e arrefece-se em água fria. É espantoso como nessa altura a cabeça do patrão nessa altura já está mudada. Os cabelos esbranquiçaram e o olhar, embora sempre malicioso, tornou-se ligeiramente sonhador. Estamos apenas no começo, prossigamos. Extrai-se o maxilar superior até aos olhos, desossa-se o alto da cabeça, procurando aproximar as carnes para que a cabeça conserve a sua forma. Terminada esta operação, esfrega-se a cabeça com champô e envolve-se num pano amarrado com uma guita.
Para a cozedura, largam-se três colheradas de farinha na água e acrescenta-se um ramo de flores, manteiga, sal e pimenta. Mete-se a cabeça nesta preparação e deixa-se cozer, tendo o cuidado de raspá-la de vez em quando; em seguida, retira-se a cabeça e deixa-se cair numa selha cheia de puré, com cerca de metro e meio de altura, a fim de não apanhar frio nas orelhas. Trata-se de um prato monumental que deve ser reservado para os grandes repastos familiares.


Roland Topor

Comprei um vestido novo

Comprei um vestido novo, um vestido de interior, próprio de casa, longo, para uma hora de uma certa tarde, para algumas noites no meu apartamento, sei para quem, agrada-me porque é comprido e leve, e alem disso explica que vou ficar muito tempo em casa, a partir de hoje. Para o provar, não queria que Ivan estivesse aqui, Malina muito menos; por ele não estar, posso olhar-me à vontade no espelho, dou voltas e mais voltas diante do enorme espelho do corredor, a mil léguas, a uma distância abissal, astronómica dos homens. Por uma hora, posso viver fora do tempo e do espaço, verdadeiramente contente, transportada a uma lenda onde o perfume de um sabonete, o ardor duma água-de-colónia, o frufru de roupa interior, o gesto da mão mergulhando borlas na caixa do pó, ou retocando meditativamente uma sobrancelha, são a única realidade. É uma obra que se vai realizando, uma mulher que se cria para um vestido. No mais profundo segredo se esboça de novo o que é uma mulher, pensa-se no começo do mundo, num halo que não dá luz para ninguém. É preciso escovar vinte vezes os cabelos, untarem-se os pés de unhas envernizadas, é preciso depilar pernas e axilas, abrir e fechar o chuveiro, uma nuvem de pó inunda a casa de banho, olha-se no espelho, ainda é domingo, consulta-se o espelho, na parede, talvez já seja domingo.


Ingeborg Bachmann

a lebre conta um conto - a barbie

Ele disse, não quero uma dessas coisas cá em casa. Dá uma falsa noção de beleza a uma menina, já para não falar de anatomia.
Se uma mulher fosse feita assim cairia de borco.

Ela disse, se não a deixarmos ter uma como todas as meninas, ela vai-se sentir isolada. Vai-se tornar num problema. Vai ansiar por uma e vai querer ser uma. A repressão gera sublimação, sabes bem isso.

Ele disse, não são só as mamas de plástico pontiagudas, são as roupas. As roupas e aquele estúpido boneco masculino, como é que ele se chama, aquele com a roupa interior colada.

Ela disse, é melhor despachar isto enquanto ela é pequena.

Ele disse, está bem, mas não me deixes ver.

Veio a sibilar pelas escadas abaixo, atirada como uma seta. Completamente nua. O cabelo tinha sido cortado, a cabeça virada de trás para a frente, faltavam-lhe alguns dedos dos pés, e estava toda tatuada com arabescos de tinta roxa. Atingiu o vaso das azáleas, tremeu por um momento, como um anjo remendado e caiu.

Ele disse, acho que estamos safos, o perigo já passou.


Margaret Atwood

(tradução caseira da lebre)

a lebre conta um conto

Um cientista tem um tubo de ensaio com carneiros. Quer saber se encolher um pasto para eles se ficam como grãos de arroz. Quer saber se é possível encolher algo fora da existência. Quer saber se os carneiros estão cientes da sua pequenez, se têm algum sentido da escala. Talvez pensem que o tubo de ensaio é um celeiro de vidro... Quer saber o que deve fazer com eles; têm certamente menos carne e lãs do que carneiros ordinários. Reduziu seu valor comercial? Quer saber se poderiam ser usados como um substituto para o arroz, um genérico do arroz... Quer saber se se os friccionar obtém pasta vermelha entre seus dedos. Quer saber se continuam produzindo, ou se alguns deles morrem. Põe-os sob um microscópio, e cai adormecido contando-os...


Russell Edson

cCCcccccccCCCCCCcCcCcccCCCCCcccccccCCC

Começamos?

Carolina cambaleia cotovelando Clotilde.
Cristina, Clara , Cláudia cantam contentes:

Corre corre caballito

Cada catraia combina com calma cada café caramelizado com cubos coloridos.
Cantorias, conversetas combinavam com comidas.
Caramelos, cogumelos, coalhada,
Cai, cai, cai
Caindo, caindo, caindo

cucucurucucu, Caetano.

começam contentes cucos com cotovias e catatuas

Cuidado Carlos comilão!
Cuidado, cuidado.

Cuidado Cândida com catarro (combate-se com caramelos clorofilados)

cá-cá-rá-cá-cá cantam capoeiras completamente corridas por canitos e coelhos com calor.

Calma, continuamos com conversas catitas e claudicantes, combinado?

cantemos!
Corre corre caballito