DIA 11 FEV O TEU VOTO PODE MATAR

post "roubado" daqui

áreas cinzentas :D

happily ever after

(...)
Cinderella and the prince
lived, they say, happily ever after,
like two dolls in a museum case
never bothered by diapers or dust,
never arguing over the timing of an egg,
never telling the same story twice,
never getting a middle-aged spread,
their darling smiles pasted on for eternity.
Regular Bobbsey Twins.
That story.


Anne Sexton

para os devidos efeitos se declara que

estas meninas e moças, cachopas e gaijas são oficialmente fãs da Coppola

isto

nao aconteceu só no passado.isto acontece.

isto está a acontecer neste momento.

imagens - Paula Rego

brilhantismo.

Christmas Carols

Children do not always mean
hope. To some they mean despair.

This woman with her hair cut off
so she could not hang herself
threw herself from a rooftop, thirty
times raped and pregnant by the enemy
who did this to her. This one had her pelvis
broken by hammers so the child
could be extracted. Then she was thrown away,
useless, a ripped sack. This one
punctured herself with kitchen skewers
and bled to death on a greasy
oilcloth table, rather than bear
again and past the limit. There
is a limit, though who knows
when it may come? Nineteenth-century
ditches are littered with small wax corpses
dropped there in terror. A plane
swoops too low over the fox farm
and the mother eats her young. This too
is Nature. Think twice then
before you worship turned furrows, or pay
lip service to some full belly
or other, or single out one girl to play
the magic mother, in blue
& white, up on that pedestal,
perfect & intact, distinct
from those who aren't. Which means
everyone else. It's a matter
of food & available blood. If mother-
hood is sacred, put
your money where your mouth is. Only
then can you expect the coming
down to the wrecked & shimmering earth
of that miracle you sing
about, the day
when every child is a holy birth.


Margaret Atwood

Right to Life

A woman is not a pear tree
thrusting her fruit in mindless fecundity
into the world. Even pear trees bear
heavily one year and rest and grow the next.
An orchard gone wild drops few warm rotting
fruit in the grass but the trees stretch
high and wiry gifting the birds forty
feet up among inch long thorns
broken atavistically from the smooth wood.

A woman is not a basket you place
your buns in to keep them warm. Not a brood
hen you can slip duck eggs under.
Not a purse holding the coins of your
descendants till you spend them in wars.
Not a bank where your genes gather interest
and interesting mutations in the tainted
rain, any more than you are.

You plant corn and you harvest
it to eat or sell. You put the lamb
in the pasture to fatten and haul it in
to butcher for chops. You slice
the mountain in two for a road and gouge
the high plains for coal and the waters
run muddy for miles and years.
Fish die but you do not call them yours
unless you wished to eat them.

Now you legislate mineral rights in a woman.
You lay claim to her pastures for grazing,
fields for growing babies like iceberg
lettuce. You value children so dearly
that none ever go hungry, none weep
with no one to tend them when mothers
work, none lack fresh fruit,
none chew lead or cough to death and your
orphanages are empty. Every noon the best
restaurants serve poor children steaks.

At this moment at nine o'clock a partera
is performing a table top abortion on an
unwed mother in Texas who can't get Medicaid

any longer. In five days she will die
of tetanus and her little daughter will cry
and be taken away. Next door a husband
and wife are sticking pins in the son
they did not want. They will explain
for hours how wicked he is,
how he wants discipline.

We are all born of woman, in the rose
of the womb we suckled our mother's blood
and every baby born has a right to love
like a seedling to sun. Every baby born
unloved, unwanted is a bill that will come
due in twenty years with interest, an anger
that must find a target, a pain that will
beget pain. A decade downstream a child
screams, a woman falls, a synagogue is torched,
a firing squad is summoned, a button
is pushed and the world burns.

I will choose what enters me, what becomes
flesh of my flesh. Without choice, no politics,
no ethics lives. I am not your cornfield,
not your uranium mine, not your calf
for fattening, not your cow for milking.
You may not use me as your factory.
Priests and legislators do not hold
shares in my womb or my mind.
This is my body. If I give it to you
I want it back. My life
is a non-negotiable demand.


Marge Piercy

Acróstico

Salvem-nos dos
Imbecis
Moralistas

JMS no blog sim no referendo

a lebre disse-me que também dá uma prenda àquele que lhe explicar o que não é assim tão óbvio...

Será o aborto uma ameaça tão grave quanto o terrorismo?
#? D. José Policarpo lá foi confrontado por Judite Sousa com a questão… respondeu com a defesa de que se terá feito uma comparação facilitadora deturpando as palavras do padre-que-é-o-mais-santo-de-todos. Afinal, o que o padre-que-é-o-mais-santo-de-todos disse foi que o terrorismo, o aborto e a eutanásia, entre outros exemplos, são igualmente atentados contra a vida. Ficámos, então, esclarecidos: não houve tentativa de comparação. (!?!)

#? O padre-que-não-é-tão-santo-quanto-o-que-vive-no-vaticano até compreende os casais que decidem pela IVG no caso de infelicidade de ter um filho deficiente. ‘tão a ver? Até é tolerante.

O que interessa é a tolerância, meus caros. Tenhamos a lei escritinha a penalizar uma realidade existente que os senhores juízes lá vão encontrando forma de a contornar. Mantenhamo-nos no não apoiado pelo obscurantismo que é apanágio da história da humanidade.

Medo a medo, enche o paternalismo o papo.
Agora, não à despenalização da IVG, por medo. Não podemos correr o risco de haver essa coisa do demo… a. l i b e r a l i z a ç ã o.
O que não compreendo é o medo de que se venha a realizar (mais*) abortos depois da despenalização. Não saberão já os defensores do não que o aborto É?
Num quadro de real despenalização da IVG, não imagino que no SNS se crie um sistema de IVG à moda da freguesa. Suspeito que poucas, ou nenhumas, perguntas serão feitas à mulher que se dirige aos serviços de aborto clandestino… Imaginam mesmo os defensores do não que, na possibilidade da despenalização, as equipas médicas estejam ali tipo alfaiate que apenas tem de fazer a casaca segundo o desejo do cliente? Desconhecem na totalidade as realidades dos outros países onde é liberalizado?
Imagino que, por exemplo, a possibilidade de alguém vir a fazer um aborto por coação será bem maior num sistema de penalização do que na liberalização, passa-se tudo num sub-mundo em que a mulher que possa ter dúvidas e não tenha meios de se esclarecer será mais facilmente induzida no equívoco, até porque está pressionada pelo "pormenor" da ilegalidade do acto. E penso que não é necessário falar de mais realidade (REALIDADE, no singular)… as complicações pós-intervenção de que tantas mulheres são flageladas, como outro exemplo.
Estes medos, para mim, são tanto maiores quanto a clandestinidade à qual esta realidade continua a ser confinada.
A história é sempre a mesma, de facto. O terrorismo, o aborto e a eutanásia, entre outros exemplos, são igualmente atentados contra a vida, explicou o padre-que-não-é-tão-santo-quanto-o-que-vive-no-vaticano.
Agora, não à despenalização da IVG, por medo. Depois, não à eutanásia, por medo. Não podemos correr o risco de haver alguém a decidir e no dia seguinte se arrepender… ah, pois já não estará cá para se arrepender caso surja a cura para a sua doença no exacto dia seguinte à aplicação da eutanásia. (não, não é leviandade minha a falar da eutanásia, chamemos-lhe ironia sobre alguns argumentos contra)

Não há pachorra.
Enfim, e tal. E coisa. Isto sou eu a falar, que é a falar que a gente se entende… ‘xa cá ver… eu penso assim, e tu como pensas? Dou por mim intolerante… com a intolerância do “eu até sou tolerante, mas… não”.
Continuemos com tudo na mesma. Como a lesma.

Que mau feitio, margarete.

happy birthday Mr. Bowie (*)

(*)lebre armada em marilyn monroe

Which Author's Fiction are You? ó gaija, sou a flannery e tu?

Flannery O'Connor wrote your book. Not much escapes your notice

o teste

(a minha outra parte é dorothy parker)

b'dia [ acordar com fórmulas resolvidas ] [ <=> ]

O sujeito e A funcionalidade:
motricidade fina versus intenções em bruto
=>
implicação equivalente a ternura esculpida.
Um poema.

do filme Edward Scissorhands

parabéns maggie linda :)

Life Stories

Why the hunger for these? If it is a hunger. Maybe it’s more like bossiness. Maybe we just want to be in charge, of the life, no matter who lived it.

It helps if there are photos. No more choices for the people in them — pick this one, dump that one. The livers of the lives in question had their chances, most of which they blew. They should have spotted the photographer in the bushes, they ­shouldn’t have chewed with their mouths open, they ­shouldn’t have worn the strapless top, they ­shouldn’t have yawned, they ­shouldn’t have laughed: so unattractive, the candid denture. So that’s what she looked like, we say, connecting the snapshot to the year of the torrid affair. Face like a half-­eaten pizza, and is that him, gaping down her front? What did he see in her, besides cheap lunch? He was already going bald. What was all the fuss about?

I’m working on my own life story. I ­don’t mean I’m putting it together; no, I’m taking it apart. It’s mostly a question of editing. If you’d wanted the narrative line you should have asked earlier, when I still knew everything and was more than willing to tell. That was before I discovered the virtues of scissors, the virtues of matches.

I was born, I would have begun, once. But snip, snip, away go mother and father, white ribbons of paper blown by the wind, with grandparents tossed out for good measure. I spent my childhood. Enough of that as well. Goodbye dirty little dresses, goodbye scuffed shoes that caused me such anguish, goodbye well-­thumbed tears and scabby knees, and sadness worn at the edges.

Adolescence can be discarded too, with its salty tanned skin, its fecklessness and bad romance and leakages of seasonal blood. What was it like to breathe so heavily, as if drugged, while rubbing up against strange leather coats in alleyways? I ­can’t remember.

Once you get started it’s fun. So much free space opens up. Rip, crumple, up in flames, out the window. I was born, I grew up, I studied, I loved, I married, I procreated, I said, I wrote, all gone now. I went, I saw, I did. Farewell crumbling turrets of historic interest, farewell icebergs and war monuments, all those young stone men with eyes upturned, and risky voyages teeming with germs, and dubious hotels, and doorways opening both in and out. Farewell friends and lovers, you’ve slipped from view, erased, defaced: I know you once had hairdos and told jokes, but I ­can’t recall them. Into the ground with you, my tender fur-­brained cats and dogs, and horses and mice as well: I adored you, dozens of you, but what were your names?

I’m getting somewhere now, I’m feeling lighter. I’m coming unstuck from scrapbooks, from albums, from diaries and journals, from space, from time. Only a paragraph left, only a sentence or two, only a whisper.

I was born.
I was.
I.

Margaret Atwood

nas palhas deitado nas palhas estendido

apoiado (quando é a primeira reunião?)

Estamos a organizar um grupo de trabalho para o linchamento e empalação do regente do coro de Santo Amaro de Oeiras. Podem participar todos os frequentadores da baixa que não apreciem ter a criançada do dito cujo a vomitar pelos altifalantes um contínuo bom nataaaaaal. Foda-se, e ainda hoje são só dois de Dezembro.

António no laranjas

real life

"In real life, Keaton believes in God. But she also believes that the radio works because there are tiny people inside it."

Woody Allen

b'dia

sabes, menina bonita
dias assim acontecem
vulgarmente
acordamos com saudades
d'alguém
hoje foi de ti, deste modo
lebre
b'dia, bonita :)




photo

It is raining.I am tempted to write a poem.But I remember what it is said on one rejection slip: after a heavy rainfall poems titled Rain pour in from across the nation.



Sylvia Plath
(the journals of Sylvia Plath)

desabafos duma (quase) vítima da moda III

Maggie, Maggie linda, ando com tanta vontade de pintar as unhas (de vermelho)



red alert! red alert! a lebre ensandeceu!!!

Sorriso piedoso

Sou uma tola sem ideia do aspecto que tenho, com um corpo daqueles também não admira, a segunda ajudante sorri, não pode desperdiçar uma oportunidade de sentir pena de quem a merece, todos os desafortunados do mundo têm direito ao sorriso piedoso que a segunda ajudante me oferece e que eu me esforço por retribuir, não é bem um sorriso, um simulacro, bochechas repuxadas e uma fiada de dentes à mostra, mas a segunda ajudante já decidiu que vai ter muita pena de mim e o meu sorriso forçado não a demove, aprecia uma boa tragédia e não é um sorriso forçado que a vai impedir de assistir, os aleijados, os anormais, os gordos, são para a segunda ajudante um consolo, não lhe aconteceu a ela nem aos filhos, a segunda ajudante suspensa no benfazejo alívio de não ser como eu


Dulce Maria Cardoso

b'dia

es queso?

a lebre conta um conto

O COELHINHO QUE NASCEU NUMA COUVE

Era uma vez um coelhinho que nasceu numa couve. Como os pais do coelhinho nunca mais aparecessem a couve passou a cuidar dele como se do seu próprio filho se tratasse.Com ervinhas tenras que cresciam ao seu redor a couve foi criando o coelhinho dentro do seu seio até que este passou a procurar a sua própria alimentação.O coelhinho, que tinha um coração muito bondoso, retribuindo o afecto que a couve lhe dedicava considerava-a como sua verdadeira mãe.A mãe couve e o seu filhinho adoptivo foram vivendo muito felizes até que um dia uma praga de gafanhotos se abateu sobre aquelas terras.O coelhinho ao ver que aqueles insectos vorazes devoravam tudo o que era verde cobriu com o seu próprio corpo o corpo da mãe couve e assim conseguiu que os gafanhotos pouco dano lhe fizessem.Quando aqueles insectos daninhos levantaram voo os campos em volta passaram a ser um imenso deserto de areias e pedra.O pobre coelhinho, que sempre tinha vivido nas proximidades da sua mãe couve, teve de deslocar-se para muitos quilómetros de distância a fim de procurar comida.Mas já nada havia que se pudesse mastigar naquelas terras.Passaram muitos dias e o pobre coelhinho estava cada vez mais magro mais magro e faminto.Então a mãe couve disse-lhe assim: “Ouve meu filho: é a lei da vida que os velhos têm de dar o lugar aos novos, por isso só vejo uma solução: assim como tu viveste durante algum tempo no meu seio, passarei a ser eu agora a viver dentro do teu. Compreendes, meu filho, o que eu quero dizer?”O pobre coelhinho compreendeu e, embora com grande tristeza na alma não teve outro remédio, comeu a mãe.


Pedro Oom



RABBIT IN A CABBAGE PATCH AUTOMATON BY DE CAMP

Não tenho bens de acontecimentos.
O que não sei fazer desconto nas palavras.
Entesouro frases. Por exemplo:
- Imagens são palavras que nos faltaram.
- Poesia é a ocupação da palavra pela Imagem.
- Poesia é a ocupação da Imagem pelo Ser.
Ai frases de pensar!
Pensar é uma pedreira. Estou sendo.
Me acho em petição de lata (frase encontrada no lixo)
Concluindo: há pessoas que se compõem de atos, ruídos, retratos.
Outras de palavras.
Poetas e tontos se compõem com palavras.


Manoel de Barros

trick or treat

't was Halloween night...


This Is Halloween
in Tim Burton's The Nightmare Before Christmas

Histórias mesmo curtas

Eu desejei-o. Eu tive-o. Que merda.
Longed for him. Got him. Shit.


Margaret Atwood


microcontos em seis palavras

hable con ella

Cucurrucucu Paloma
Caetano Veloso

ferida

Na origem da beleza está unicamente a ferida, singular, diferente para cada qual, escondida ou visível, que todos os homens guardam dentro de si, preservada, e onde se refugiam ao pretenderem trocar o mundo por uma solidão temporária mas profunda. Fora de miserabilismos. A arte de Giacometti parece querer revelar essa ferida secreta dos seres e das coisas, para que ela os ilumine.


Jean Genet, O estúdio de Alberto Giacometti



Alexander Liberman

a lebre conta um conto

OUTONO

Uma vez um homem encontrou duas folhas e entrou em casa segurando-as com os braços esticados dizendo aos pais que era uma árvore.

Ao que eles disseram então vai para o pátio e não cresças na sala pois as tuas raízes podem estragar a carpete.

Ele disse eu estava a brincar não sou uma árvore e deixou cair as folhas.

Mas os pais disseram olha é outono.


Russell Edson


imagem: maggie taylor

mutts

Uncomfortable silences

Don't you hate that?
What?
Uncomfortable silences. Why do we feel it's necessary to yak about bullshit in order to be comfortable?
I don't know. That's a good question.

That's when you know you've found somebody special. When you can just shut the fuck up for a minute and comfortably enjoy the silence.

Pulp Fiction

illusion profusion

by Tom Eaton
voice - Rosie Thomas

corre corre caballito

Marisol

b'dia

saúdinha! [ para a Beatriz ]

não sabemos se A Felicidade existe, mas estamos certas de que existem felicidades!

Parabéns, pela mana da Matilde! :)



what a wonderful world, The Innocence Mission

AWWW!

The only people for me are the mad ones, the ones mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing but burn, burn, burn like fabulous roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes 'Awww!

Jack Kerouac
On the Road


crena watson



Charlie Parker & Dizzy Gillespie (obrigada Manel)

O Rei Cid na Fnac de Coimbra

é hoje!!!



Vem, viver a vida amor!!!
Que o tempo que passou, não volta não!
Sonhos que o tempo apagou
Mas para nós ficou
Esta canção!!!

O Luna Parque

Recordo-me perfeitamente. Era esplêndido, ir aos sábados ao Luna-Parque com a família.
Logo à entrada havia uma série de barracas de tiro ao alvo, com meninas simpáticas a chamar pela gente. Foi aí que o primo Rodrigo, ao disparar com o canhão de 12, se enganou e ficou sem a cabeça.
Havia também carrinhos com amendoins, sorvetes e aquele algodão de adoçar que nos deixava todos lambuzados. Sopeiras e magalas aos pares, de mão dada, a olhar para tudo. Vejam lá há quanto tempo isto foi!

E a Montanha Russa! Ah, a Montanha Russa, como eu gostava de andar nela! Um sábado íamos todos na Montanha Russa. No meio do entusiasmo, o tio Leocádio deu um empurrão à avó Amália, lá mesmo no alto da maior subida. Sem querer. Esborrachou-se toda cá em baixo, pobre avózinha. Tivemos pena.
Era realmente divertido. Nessas tardes fartava-me de comer tremoços e até bebia o meu pirolito.

Havia também a Grande Roda. Lá de cima via-se o Parque todo, ouvia-se a musiquinha que nos chegava como um som de distância. Era bonito. Certa vez, quando estávamos já na segunda volta, a tia Clarinda inclinou-se para ver melhor e ficou entalada nas engrenagens. Deu um certo trabalho a tirar dali os restos, coitados dos empregados.

No Comboio Fantasma foi-se o tio Geraldo. À saída, quando as portas se abriram e nos libertámos daquela escuridão medonha onde toda a gente dava gritinhos, demos por falta dele. O meu pai disse-me discretamente que devia ter sido um esqueleto que o apanhou. A verdade é que nunca mais o vimos.
E o papagaio que tirava a sina, lembram-se? Metiam-se dez tostões numa caixinha e o papagaio lá ia com o bico, zás, buscar a nossa sina. Como era engraçado!

Mas divertido, divertido mesmo, era o Grande Chicote. Levava-se cada safanão! Os carros batiam uns contra os outros e fartávamo-nos de rir. O Zézito, o filho da tia Josefa, levou um safanão tal que partiu a espinha. Era bom. Que saudade!
Depois comiam-se também umas farturas e eu até tinha direito a um copinho de abafado.

Quando chegava Outubro, com a melancolia das primeiras chuvas e as folhas douradas começando a cair das árvores, o Luna-Parque fechava e eu ficava já a pensar no ano seguinte.
Então o meu pai fazia as contas. Além de nós ali em casa, ainda sobrava o tio Inácio do Ministério, o primo Jerónimo que estava no Brasil, a prima Josefina que depois casou com o Clarimundo da Fonseca, devem estar lembrados, e mais alguns. A famíla, por esses tempos, era grande, graças a Deus.
Há quantos anos! Como o tempo passa!


Mário-Henrique Leiria






Tom Waits - Carnival

B'dia

Henri Salvador - Juanita Banana

[saudade]

A casa d’Irene si canta si ride
C’e gente che viene, c’e gente che va
A casa d’Irene botiglie di vino
A casa d’Irene stasera si va

Nico Fidenco- A Casa D'Irene

favas com chouriço

A Pouco e Pouco, José Cid

many tanx :)

A rapariga com muitos olhos

Um dia no jardim

fiquei muito espantado:

encontrei uma miúda

com olhos por todo o lado.

Era de facto encantadora

(e também assustadora!);

e, porque tinha boca para falar,

pusemo-nos a conversar.

Falámos sobre flores

e das suas aulas de poesia,

e dos problemas que teria

se tivesse miopia.

É óptimo namorar

alguém que tanto nos olha,

mas se desata a chorar

apanhamos uma molha.

Tim Burton

Tradução de Margarida Vale de Gato

desabafos duma (quase) vítima da moda II

no verão eu uso alpergatas.


substantivo feminino

calçado grosseiro de lona, assente sobre corda ou borracha, que se prende ao pé por tiras de couro ou de pano; alparca; alparcata; alpargata; alpercatas
(Do ár. norte-africano al-balgát, pl. de balgâ, «pantufa; sapato»)

olha a bola manel

Olha a bola Manel,
olha a bola Manel
foi-se embora, fugiu
olha a bola Manel,
olha a bola Manel
nunca mais ninguem a viu

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos detidos: hei-de partir quando as flores chegarem à sua imagem. Este verão concentrado em cada espelho. O próprio movimento o entenebrece. Mas chamejam os lábios dos animais. Deixarei as constelações panorâmicas destes dias internos.Vou morrer assim, arfando entre o mar fotográfico e côncavo e as paredes com as pérolas afundadas. E a lua desencadeia nas grutas o sangue que se agrava.Está cheio de candeias, o verão de onde se parte, ígneo nessa criança contemplada. Eu abandono estes jardins ferozes, o génio que soprou nos estúdios cavados. É a cólera que me leva aos precipícios de agosto, e a mansidão traz-me às janelas. São únicas as colinas como o ar palpitante fechado num espelho. É a estação dos planetas. Cada dia é um abismo atómico.E o leite faz-se tenro durante os eclipses. Bate em mim cada pancada do pedreiro que talha no calcário a rosa congenital. A carne, asfixiam-na os astros profundos nos casulos. O verão é de azulejo. É em nós que se encurva o nervo do arco contra a flecha. Deus ataca-me na candura. Fica, fria, esta rede de jardins diante dos incêndios. E uma criança dá a volta à noite, acesa completamente pelas mãos.

Herberto Helder

waterhose, Julia Fullerton-Batten

façamos!

Elza Soares e Chico Buarque

obrigada, António :)

LET'S DO IT


Chinks do it. Japs do it
Upper Lapland little Lapps do it
Let's do it
Let's fall in love

In Spain the best upper sets do it
Lithuanians and Lits do it
Let's do it
Let's tall in love

The Dutch in old Amsterdam do it
Not to mention the Finns
Folks in Siam do it
Think of Siamese twins

Some Argentines without means do it
People say in Boston even beans do it
Let's do it
Let's fall in love

Cold Cape Cod clams
'Gainst their wish do it
Even lazy jelly fish do it
Let's do it
Let's fall in love

Electric eels I might add do it
Though it shocks'em I know
Why ask if Shad do it
Waiter bring me Shad Roe

In the shallow shoals English soles do it
Goldfish in privacy of bowls do it
Let's do it
We'll do it
Let's do it
Let's fall in love

Cole Porter

obrigada, Manuel :)

Here (...) is the official version of my life as a poet:

I was once a snub-nosed blonde. My name was Betty. I had a perky personality and was a cheerleader for the college football team. My favourite colour was pink. Then I became a poet. My hair darkened overnight, my nose lengthened, I gave up football for the cello, my real name disappeared and was replaced by one that had a chance of being taken seriously by the literati, and my clothes changed colour in the closet, all by themselves, from pink to black. I stopped humming the songs from Oklahoma and began quoting Kirkegaard. And not only that – all of my high heeled shoes lost their heels, and were magically transformed into sandals. Needless to say, my many boyfriends took one look at this and ran screaming from the scene as if their toenails were on fire. New ones replaced them; they all had beards.

Believe it or not, there is an element of truth in this story. It’s the bit about the name



Margaret Atwood

B'dia (tá calor)

mudanças

Ontem voltei a mudar a disposição dos móveis no meu quarto.Já tentei todas as combinaçoes possíveis, cama ao fundo, ao meio, à esquerta, à direita, e ainda nao descobri como é que gosto mais.
Do que gosto mais, acho eu, é de mudar a mobília.

Luisa Costa Gomes

um vídeo para o Henrique

Dschinghis Khan - Moskau

B'dia

A quoi ça sert l'amour ?


cantado por Edith Piaf e Theo Sarapo

a hora do banho segundo maggie e manji

p o r n o g r a f i a

beeem, eu não me lembro de ter dito ser monogâmica. e toda a gente sabe que as coisas acontecem quando menos esperamos. e tal. eu não disse ser monogâmica!, tenho quase a certeza. eu... eu... que diabos! eu sabia lá que o ia conhecer hoje! foi uma coincidência, posso mesmo dizer que ia ao encontro do outro amor quando dei de caras com este. assim, sem aviso, a sangue frio! existe amor à primeira vista. é um disparate adiar a felicidade, já consum(e)i este amor.

o que falta em Coimbra:

uma loja häagen-dazs!

boas novas: os géniozinhos lembraram-se de explorar o chocolate Maia!

with a hint of cinnamon!

post sem imagem, para não ferir sensibilidades
cliquem nos links

O doutor Serna (médico inverosímil) responde

Caro doutor Serna,
Quero manter-me jovem e moderna, todas as minhas amigas já pintaram o cabelo ou fizeram madeixas, e sentem-se como novas, deverei eu pintar o meu cabelo?

De uma leitora devidamente anónima

Cara leitora,

Uma loura queixava-se-me de anemia, de langor, de não se encontrar. O mais textual de quando me contou foi isso de não se encontrar: “ela não se encontrava”
A sua louridão dava-lhe uma cor rosada, de framboesa pálida, pondo-lhe nos olhos uns fulgores metálicos, como se os olhos fossem dois obscuros escaravelhos de reflexos fusíveis.
De facto aquela mulher exuberante estava muito frouxamente rosada, parecia um morango seco.
– Não me encontro, doutor…não me encontro…
E eu também não a encontrava.
Para dar uma ideia do que aquilo era, teria de dizer que era um doce de geleia à venda numa loja distante, lá pra Toledo. Tudo nela estava sumido, distanciado, desvanecido. Nela só viviam os olhos.
“Mas que diabo terá esta mulher?”, repetia-me eu, tentando descortinar este mistério: sendo ela tão granadina, como raio tinha ares de cubana, com aquele envelhecimento de ananás seco com que ficam as cubanas? – Chegou a parecer– me, quando ela me falava, que me escrevia, que me estava a escrever do outro lado do mar…
Os remédios para combater a fraqueza, todos os procedimentos e regimes que robustecem uma pessoa, com ela não davam resultado…
– Por que razão terá você este aspecto de mulher que viaja num transatlântico, parecendo o seu cabelo loiro estar entre os fiapos que esvoaçam por sobre a brisa marinha?...
– Não sei… Mas talvez não me encontre por estar no alto mar a bordo desse navio em que me vê.
Uma tarde, andando eu à volta do seu quarto, “auscultando as paredes” como costumo dizer, vi– me perante um grande porta-retratos de cana, um desses que parecem pequenas cortinas suspensas das paredes, provido de bolsinhas em forma de leque, onde encontrei um retrato que logo lhe mostrei, pedindo que me dissesse quem era.
– É meu – respondeu- me.
– Seu? De quando? Na outra juventude?
– Qual outra juventude? Desta… e muito desta… da única que tive e que ainda há-de durar um bom bocado…
– Mas…
Fiquei a olhar o retrato, comparando-a à fotografia. No estranho contraste que eu tinha notado residia sem dúvida a causa do seu mal. Vejam só! Aquela mulher era uma morena admirável, fogosa, gravada na vida como uma água-forte, e tinha decidido apagar-se tingindo-se de loura. Ser-se loura ou morena não é um simples capricho, decorre de uma lógica que convém não esquecer e que não pode suprimir-se. A louridão era contrária à sua natureza.
– Por que razão oxigenou os seus belos cabelos negros?
– Porque assim sou mais branca e mais rosada, porque assim se vê mais que quero agradar aos homens e divertir-me na vida… Sou mais chamativa.
– Só por isso?
– Pois, só por isso….Quer dizer…tenho medo da velhice, e como uma pessoa não vai pôr-se a tingir o cabelo na véspera de envelhecer, se eu for sempre loura, nunca hei-de ser velha…
– Muito mal pensado – repliquei eu – A dada altura uma pessoa tem forçosamente de ser velha, sem remissão … Os olhos hão-de turvar-se, a boca mirrar… Quando chegam os cabelos brancos, devemos deixa-los chegar… Seja inteligente e sensata para saber um dia ter cabelos brancos… O resto não interessa nada…Perdoe-me a rudeza, mas gostaria de a convencer de que não há nada mais idiota que uma velha de cabelo pintado… Todo o seu mal tem origem nessa oxigenação do cabelo… É essa louridão que faz que não se encontre…Precisa de se ver morena ao espelho e de viver a vida como morena…
Após algumas réplicas e algumas dúvidas, passaram os dias bastantes para se destingir, e quando por fim voltou a ser a morena que era, a sua juventude e saúde resplandeceram…
– Tinha razão… agora já “me encontro”! – Disse-me ela.

Ramon Gomez de la Serna

belo sem palavras

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a lebre na cozinha

Doce de banana mais conhecido por doce de puta

“Dona Milu chega da cozinha, onde comanda:
- A carne-de-sol está quase pronta, o pirão de leite também. A frigideira de maturi já está dourando no forno.
Leonora recorda-se de outra conversa e cobra:
- Por falar em comida, mãezinha, como se chama aquele doce de banana da casa da dona Aida, você ficou de me dizer…
- Doce de puta, minha filha. Dizem que tem desse doce em tudo que é casa de menina. Não é Osnar?...
- A senhora pergunta logo a mim, Marechala? Eu que não sou chegado a doces e não frequento essas casas…pergunte ao tenente Seixas que é freguês- alem de deboxado, cínico. ”

Jorge Amado, Tieta do Agreste

Para 8 pessoas:


20 bananas prata bem maduras
Canela a gosto
Cravinho a gosto
1 quilo de açúcar

Coloque o açúcar numa panela, ao lume, até começar a caramelizar. Quando estiver dourado deite um bocado de água para deslaçar o caramelo. Junte a banana cortada em rodelas e tempere com o cravinho e a canela, deixar cozinhar. Quando começar a ficar avermelhado tirar do lume.
Está pronto.


[é o manji no meio dos tachos (é um aluno dedicado)]


Pixinguinha - Lamento - Altamiro Carrilho

meninos e moços, cachopos e gaijos, e respectiva dama...

... que é como quem diz dos membros dos Ventilan® e dos insones
quem não foi ver (sábado passado na fnac-Coimbra), certamente não ficou mais rico, a partir de agora estejam atentos aos avisos do Henrique e... NÃO PERCAM os ensaios dos Ventilan®


é de origem entronca e de pais separos
e teve mais de noventa mil pessoas delírias
no estádio das antas para o lançamento
do seu último livro de poesia.

seguiu em turné por paranhos bessa
e depois são luis pelo sul
tendo uma andança de três ponto um milhões
só em vendas estádias.

somando a viagem recitária
as exportações para o resto do mundo
e o residual fotocópio
totobola para cima de quinze ponto sete milhões
de livros.

só em receitas publicitárias com a telecele pêtê cêpê
renô náique sequipe e ibêéle
fala-se de valores na casa dos champálimôs.

portugal é um país de poetas ricos.
a poesia dá dinheiro a portugal.

Nuno Moura, in «nova asmática portuguesa», Mariposa Azual, Agosto de 1998

à parte...

obrigada
por nada
a festa
foi boa

Henrique (podemos chamar-lhe haiku-dos-bons-bocados?)

rock & roll, Velvet Underground

lebre, declaro esta a foto oficial deste blog, acho que concordarás comigo (aliás, er... roubei-ta do there's only 1 alice)

desabafos duma (quase) vítima da moda

o roxo é o novo azul.... escuro

Marianne & David que é como quem diz lebre & margarete

oferta do menino Carlinhos

ò lebriiinhaaaaa!

Feijoada à Minha Moda

Amiga Helena Sangirardi
Conforme um dia prometi
Onde, confesso que esqueci
E embora — perdoe — tão tarde

(Melhor do que nunca!) este poeta
Segundo manda a boa ética
Envia-lhe a receita (poética)
De sua feijoada completa.

Em atenção ao adiantado
Da hora em que abrimos o olho
O feijão deve, já catado
Nos esperar, feliz, de molho

E a cozinheira, por respeito
À nossa mestria na arte
Já deve ter tacado peito
E preparado e posto à parte

Os elementos componentes
De um saboroso refogado
Tais: cebolas, tomates, dentes
De alho — e o que mais for azado

Tudo picado desde cedo
De feição a sempre evitar
Qualquer contato mais... vulgar
Às nossas nobres mãos de aedo.

Enquanto nós, a dar uns toques
No que não nos seja a contento
Vigiaremos o cozimento
Tomando o nosso uísque on the rocks

Uma vez cozido o feijão
(Umas quatro horas, fogo médio)
Nós, bocejando o nosso tédio
Nos chegaremos ao fogão

E em elegante curvatura:
Um pé adiante e o braço às costas
Provaremos a rica negrura
Por onde devem boiar postas

De carne-seca suculenta
Gordos paios, nédio toucinho
(Nunca orelhas de bacorinho
Que a tornam em excesso opulenta!)

E — atenção! — segredo modesto
Mas meu, no tocante à feijoada:
Uma língua fresca pelada
Posta a cozer com todo o resto.

Feito o quê, retire-se o caroço
Bastante, que bem amassado
Junta-se ao belo refogado
De modo a ter-se um molho grosso

Que vai de volta ao caldeirão
No qual o poeta, em bom agouro
Deve esparzir folhas de louro
Com um gesto clássico e pagão.

Inútil dizer que, entrementes
Em chama à parte desta liça
Devem fritar, todas contentes
Lindas rodelas de lingüiça

Enquanto ao lado, em fogo brando
Dismilingüindo-se de gozo
Deve também se estar fritando
O torresminho delicioso

Em cuja gordura, de resto
(Melhor gordura nunca houve!)
Deve depois frigir a couve
Picada, em fogo alegre e presto.

Uma farofa? — tem seus dias...
Porém que seja na manteiga!
A laranja gelada, em fatias
(Seleta ou da Bahia) — e chega

Só na última cozedura
Para levar à mesa, deixa-se
Cair um pouco da gordura
Da lingüiça na iguaria — e mexa-se.

Que prazer mais um corpo pede
Após comido um tal feijão?
— Evidentemente uma rede
E um gato para passar a mão...

Dever cumprido. Nunca é vã
A palavra de um poeta...— jamais!
Abraça-a, em Brillat-Savarin
O seu Vinicius de Moraes

Vinicius de Moraes

valhamenossasenhoradaslebres!!!

Blur - song 2

aixezuza

Isobel Campbell & Mark Lanegan - Ramblin' Man

eu tu nós

Housepainters, Sára Saudková, 2001

adão

Este novo ser de cabelo longo é um valente empecilho. Anda sempre à minha volta e segue-me por todo o lado. Não gosto disto; não estou habituado a ter companhia. Preferia que ficasse com os outros animais. [...] Está enevoado hoje, vem de Este; acho que nós ainda vamos ter chuva. [...] NÓS? Onde apanhei esta palavra? - o novo ser usa-a amiúde.

eva

Toda a semana segui-o e tentei travar conhecimento. Tive de ser eu a falar porque ele é tímido, mas isso não me chateia. Ele parecia contente por me ter ali e eu fartei-me de usar o socializante «nós» porque isso parecia deixá-lo orgulhoso por estar incluído em alguma coisa.

in Excertos dos diários de Adão e Eva, Mark Twain

maggie, maggie, olha

as arvores estão noivas:)


A senhora Rosa e o seu filho Luís tiveram de deixar, para sempre, a sua casinha de aldeia. Foi num dia destes de Primavera em que, no dizer da senhora Rosa, o tempo estava "macio como seda". Aliás, ela nunca dizia: "Está bom tempo" ou está "mau tempo", mas sim: "O tempo está a ser brandinho" quando, pela manhã,o Sol espreitava, tímido, entre as nuvens, ou: "O tempo desabafa", quando chovia a potes. E sempre que dizia "O tempo está macio como seda",isso significava que não havia calor a mais, a claridade da luz não feria os olhos e a aragem soprava leve como o fru-fru das sedas. E quando as árvores de fruto se cobriam abundantemente de flores brancas e rosas, ela avisava: "Estão noivas!" E depois, quando se vergavam sob o peso dos frutos ainda verdes, interrogava:

"Como é que estas pobres árvores vão aguentar com tanta filharada?"

Era assim a senhora Rosa, mãe de Luís.

Ilse Losa




photo

atenção, o concurso acabou!

and the WINNER IS...

2º lugar para o candidato da syl
3º lugar para o candidato do viriasman

quer dizer que o prémio vai para mim 8)

B'dia

Sandie Shaw - Puppet On A String

c o n c u r s o

quem tiver o talento de me mostrar um sorriso mais bonito que este... ganha um prémio!

concurso válido até próxima terça-feira
eu sou o júri



ziggy stardust, David Bowie

ode a um gato lindo

Manjerico

[ sou a menina deste gato ]

Gato

Que fazes por aqui, ó gato?

Que ambiguidade vens explorar?

Senhor de ti, avanças, cauto,

meio agastado e sempre a disfarçar

o que afinal não tens e eu te empresto,

ó gato, pesadelo lento e lesto,

fofo no pelo, frio no olhar!

De que obscura força és a morada?

Qual o crime de que foste testemunha?

Que deus te deu repentina unha

que rubrica esta mão, aquela cara?

Gato, cúmplice de um medo

ainda sem palavras, sem enredos,

quem somos nós, teus donos ou teus servos?

Alexandre O’Neill

Gassenhauer, Carl Orff

parabéns a você, nesta data querida!

muitas felicidades, muitos anos de vida!

hoje é dia de festa, cantam as nossas almas!

para a menina leeebreeeeee, uma salva de palmas!

clap! clpa! clap! :)

agora, o discurso. pois é. o discurso. posso, mas não quero deixar de fazer o discurso. é a lebre maria. é alice. there's only 1. é coimbra do choupal. porque não dizer coisas mundanas? é de mundo que nos enches. todas essas palavras que dizem nos dizes. as palavras que fazes. palavras que sentes. rasgas folhas com o teu lápis e a tua voz contorna lábios. uma salva de palmas para ti, lebre. o mundo, quero que saiba que, junto de ti, os dias se envolvem de gargalhadas. quero que esse mundo saiba que tu, mulher corajosa, brincas com as palavras como quem brinca com fósforos, sabes que as queimaduras são saradas. queria mostrar aqui o teu retrato Frida Kahlo. e as rosas e a música e a dança e o riso, no reconhecimento do que dói nesta terra. para viver. porque não dizer que desejo nunca te perder do alcance do coração? desejo. o que será, será. o presente é nosso! receber o teu contágio de vida. sonhar sonhos. contigo. vamos ao México! quero mais dos nossos dias diferentes. continuar menina e moça, cachopa e gaija, rapariga e gaiata, mulher contigo. dançar contigo o cha cha cha. parabéns, minha linda! à tua saúde! que contes muitos. bela assim.

que sera, sera, Doris Day

da infância

A minha infância
cheira a soalho esfregado a piaçaba
aos chocolates do meu pai aos Domingos
à camisa de noite de flanela
da minha mãe


Ao fogão a carvão
à máquina a petróleo
ao zinco da bacia de banho


Soa a janelas de guilhotina
a desvendar meia rua
surgia sempre o telhado
sustentáculo da mansarda
obstáculo da perspectiva


Nele a chuva acontecia
aspergindo ocres mais vivos
empapando ervas esquecidas
cantando com as telhas liquidamente
percutindo folhetas e caleiras
criando manchas tão incoerentes nas paredes
de onde podia emergir qualquer objecto


E havia a Dona Laura
senhora distinta
e a sua criada Rosa
que ao nosso menor salto
lesta vinha avisar
que estavam lá em baixo
as pratas a abanar no guarda-louça


O caruncho repicava nas frinchas
alongava as pernas
a casa envelhecia


Na rua das traseiras havia um catavento
veloz nas turbulências de Inverno
e eu rejeitava da boneca
a imutável expressão


A minha mãe fazia-me as tranças
antes de ir para a escola
e dizia-me muitas vezes


Não olhes para os rapazes
que é feio.

Inês Lourenço




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